Setenta veces siete

“Perdona setenta veces  siete,

y el reino de los cielos será tuyo”

Y crecí arbusto antes que roble,

brizna a los cuatro vientos,

 sin carácter ni destino.

Presa de todos mis temores,

un refugio nunca hallé

y cuando pude

ya era demasiado tarde.

La calle fue mi escuela,

crecí a punta de golpes,

mi cuerpo se llenó de llagas

y profundas cicatrices;

ya de por si mi alma

estaba rota.

 Los vicios dejaron una herida

abierta y dolorosa.

 Dice que me quiere,

pero nunca  lo demuestra.

Mi vida es peregrina

de todas las iglesias,

no hay una que cumpla

sus expectativas.

Le ayudo en lo que puedo,

mitad hombre,

mitad niño,

enteramente incertidumbre.

No es mi culpa si vivo culpándome

de un pecado que nunca hice.

Me acostumbré a quedarme quieto,

esperando una orden que no llegó

a su destino.

Hasta cuándo veré el cielo,

ya quiero irme

con mi perro y mi hambre.

Qué me responderá ahora

si pregunto quién es responsable

de la vida que llevamos.

Está al borde del ocaso

y yo un don nadie sin oportunidades,

con mis miedos y mis traumas

junto a una puerta que sólo se abre

cuando agredirme quiere;

inclino la cabeza y cuento

setenta veces siete.

Me ordena que me calle,

le obedezco, aunque aquí adentro

siento mucha rabia y mucho miedo.

Por eso me pierdo de este mundo

y ya no sufro

ni siento que la vida  pasa.

Me pregunto qué más queda,

cuál es mi futuro,

abro mis ojos

y estoy atado junto a mis huesos.

Creo que cuando muera

me iré al cielo,

quiero ver a mi madre,

por eso me porto bien,

trato de ser bueno,

no respondo con golpes

los maltratos que recibo,

aunque confieso que a veces me da coraje

y quisiera revelarme contra este infierno

que a diario me aniquila.

 Aún así,

 lo perdono una vez más

por cada año cumplido;

tiene setenta y ocho,

me sobra un perdón

por si el año que viene todavía vivo.