sin retorno,
quizás tardía para un tiempo
que no es suyo.
Desdeña las alas rotas
que el viento empujó
en las cavernas plagadas de sueños.
Llegó sin recuerdos,
no detendrá sus días para mirar la vida
encerrada en un libro,
no leerá metáforas confusas,
ni mutilará su propia vida
bebiendo del ocaso solitarias fantasías.
Este otoño que recorta estampas para el álbum añejo,
que transcribe nostalgias arrancadas arrancadas al fuego;
colecciona versos,
subraya fechas,
deshoja pétalos y calendarios
como si el invierno le brotara en la piel.
Este otoño que aún quiere
llenarse del néctar de las flores,
escondido entre las grietas de los años,
pasará la primavera sin mirarlo.
Este otoño, será eterno.
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